Endimanchements

Je vous ai pourtant déjà parlé de ces dimanches après-midi, non ?

Comme un air de guitare triste et magnifique,
Comme un réveil qui n'arrive jamais,
Comme un paysage indiscible et pluvieux,
Comme un deuil sous le léger soleil de février,
Comme une mélodie d'accords mineurs et saturés,
Comme un état d'urgence abstrait,
Comme une voix douce qui ne cesse plus de parler,
Comme un ouragan invisible, inaudible,
Comme une mine d'or exploitée, exploitée,
Comme une musique qui n'arrive plus à s'arrêter,
Et pourtant elle sonne faux,
Comme une musique qui n'arrive plus à s'arrêter,
Et pourtant...

Tout n'est pas perdu...

... Car il reste des biscuits hollandais.


Blablabla.
Mais qu'écrire quand il n'y a plus rien à écrire ?

(Heu, rien?)

Nicolas